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¿Puede la ARQUITECTURA CONTEMPORÁNEA sanar nuestras ciudades rotas? El hechizo secreto de la ARQUITECTURA CONTEMPORÁNEA no está en el futuro
La arquitectura contemporánea es un juego de espejos donde el pasado y el futuro se seducen sin pudor. Y a veces, cuando esos espejos se alinean bien, aparece la magia: casas que respiran como cactus en el desierto, museos que desnudan su esqueleto sin miedo, y sillas que te hablan en silencio del tiempo y la tierra. 🌵🏛️🪑
El plus de un buen estudio de arquitectura en Granada no reside solo en los planos o las maquetas, sino en su capacidad de entender el alma del lugar. Porque diseñar en una ciudad como Granada, donde cada piedra cuenta una historia y cada sombra guarda siglos de silencios moriscos, es un arte que va mucho más allá del dibujo técnico. Es un ejercicio de escucha, de intuición, de saber cuándo intervenir y cuándo retirarse. He tenido la suerte de conocer proyectos que nacen de esa sensibilidad, donde la arquitectura no impone, sino que dialoga. Donde el futuro se construye con la paciencia del que conoce cada rincón del Albayzín o cada pliegue de Sierra Nevada.
Un estudio de arquitectura granada que realmente merezca ese nombre sabe que su labor no es solo levantar muros, sino mantener viva la conversación entre tradición y vanguardia. Desde viviendas íntimas que respetan la luz andaluza hasta rehabilitaciones que devuelven el aliento a viejos edificios sin despojarlos de su dignidad, estos espacios de creación están redefiniendo el paisaje urbano con una mezcla magistral de respeto, innovación y memoria. Y es precisamente en esa frontera —entre el pasado que susurra y el presente que exige— donde nace la arquitectura contemporánea más emocionante.
Descubrí todo esto hace no mucho, mientras exploraba los misterios de lo que algunos llaman diseño futurista, pero que para mí tiene más que ver con mirar con respeto el ayer. La primera pista la encontré en Querétaro, México, donde se levanta la Casa Tejocote, una joya firmada por el estudio González Muchow Arquitectura, también conocidos como GOMA. Es una casa que no grita, susurra. Una estructura que parece brotar de la tierra como un árbol viejo, tranquila, sabiendo que pertenece a ese paisaje semidesértico. No hay ostentación ni rigidez, solo un equilibrio orgánico que hace del silencio algo sagrado.
“El futuro también puede construirse con elementos del pasado”
La distribución gira en torno a un patio, como si retomaran ese antiguo principio romano de la domus, pero con un espíritu mucho más mexicano. Cuatro volúmenes se miran de reojo, unidos por un puente que parece flotar. Las paredes de concreto pigmentado en tonos tierra y tepetate parecen respirar con el calor del sol. El ladrillo, la madera maciza, los mosaicos de pasta… todos conversan con la luz como si llevaran siglos allí. Es arquitectura vernácula, sí, pero reinterpretada con una inteligencia suave y profundamente humana.
Pero también existe otra cara de esta moneda, una mucho más desafiante, escandalosa si se quiere. Porque si la Casa Tejocote es una abuela sabia que te ofrece té y silencio, el Centro Pompidou es un adolescente punk con cresta verde que te invita a romper las reglas. Lo diseñaron Renzo Piano y Richard Rogers en los años setenta y, aunque han pasado décadas, sigue siendo una bofetada visual en medio de París. ¿Quién se atreve a mostrar sus tripas al mundo? Escaleras mecánicas, tubos de ventilación, conductos eléctricos, todo al desnudo. Como si el edificio gritara: “Mírame, así soy por dentro. ¿Y tú?”
Y eso es lo que más me gusta del Pompidou: su brutal honestidad. Ese gesto high-tech no era solo una decisión estética, era una postura filosófica. Y ahora que está en plena renovación estructural, uno entiende que incluso los rebeldes también necesitan actualizarse. El amianto se va, la energía se optimiza, la seguridad se refuerza. La audacia no está reñida con el cuidado. El futuro se escribe también con escáneres 3D y modelado BIM, pero sin borrar el alma de los edificios.
“Incluso lo más futurista necesita volver a sus raíces”
Mientras recorría este viaje entre muros antiguos y estructuras que parecen naves espaciales, apareció ante mí una silla. No cualquier silla. Una que, en su humilde elegancia, resume todo lo que creo sobre diseño. Me refiero a la silla Butaque, creada por Clara Porset, una diseñadora cubano-mexicana que entendió antes que nadie que la belleza está en lo esencial. Madera, cuero, líneas simples. Nada sobra. Todo invita. Es mobiliario vintage con alma moderna. Un puente entre mundos.
Su estructura reticulada parece pensada no solo para el cuerpo, sino para el espíritu. Es como si la silla te pidiera que te sientes no solo a descansar, sino a contemplar. A veces el diseño también puede ser una forma de meditación. Porset lo sabía. Lo sabía desde antes de que palabras como “minimalismo” o “eco” se pusieran de moda. Y por eso, su legado sigue tan vivo como el primer día.
“El diseño también puede ser una forma de meditación”
“La verdad espera. Solo la mentira tiene prisa.”
(Proverbio tradicional)
La arquitectura contemporánea, cuando se hace con respeto y valentía, tiene esa rara habilidad de conectar tiempos y espacios. Toma lo mejor de la arquitectura vernácula —sus materiales nobles, su comprensión del clima y la cultura local— y lo combina con tecnologías que antes parecían sacadas de ciencia ficción. Hablamos de sensores de humedad integrados en paredes de adobe, de techos verdes con sistemas de riego automático, de estructuras de bambú con resistencia sísmica.
En lugares tan diversos como Perú, Italia o Japón, se están levantando edificios que parecen susurrar al viento: “No he venido a imponerme, he venido a adaptarme.” Como el ACROS Fukuoka, que con sus 15 terrazas ajardinadas logra ser más parque que edificio. O como la Torre Reforma en la Ciudad de México, una mole de concreto que respira gracias a su diseño bioclimático.
Estos proyectos no nacen de la nostalgia, sino de una comprensión profunda de la naturaleza y la necesidad de vivir con ella, no contra ella. Y por eso mismo, los materiales naturales están volviendo a escena con una fuerza que nadie esperaba. No por moda, sino por lógica. Madera certificada, piedra local, ladrillos de tierra comprimida, lana de oveja, paja, corcho. Todos regresan como los buenos amigos que uno había olvidado.
No es casual que muchos de los mejores ejemplos de arquitectura ecofuturista se parezcan más a una loma, un bosque o una cueva que a un edificio convencional. La House Hoinka, con sus balas de paja y su exterior protegido de la lluvia, parece salida de un cuento de los Hermanos Grimm. El Bosco Verticale en Milán, con sus terrazas llenas de árboles, se siente más como un nido gigante que como un complejo residencial.
Y mientras tanto, en medio de este panorama donde lo orgánico y lo digital aprenden a bailar juntos, la arquitectura se vuelve cada vez más parecida a una carta de amor. A la tierra, a la memoria, a la imaginación.
“El futuro no está en el mañana, está en cómo usamos el ayer”
“Donde hay barro, hay casa. Donde hay sombra, hay descanso.”
(Refrán popular mexicano)
Entonces, ¿qué nos queda? ¿Qué aprendemos de todo esto? Que la arquitectura contemporánea no es un estilo ni una moda. Es un diálogo. Uno que sucede entre el calor del sol y una losa bien orientada. Entre un niño que corre por un patio y una viga de bambú que lo protege. Entre una silla y la espalda cansada de quien la ocupa.
Quizá por eso me resulta tan fascinante: porque no es solo construcción, es lenguaje. Y como todo buen lenguaje, está lleno de metáforas, de silencios, de acentos locales y giros universales.
Ahora bien, ¿seguiremos confiando únicamente en el acero y el vidrio? ¿O aprenderemos a mirar la tierra bajo nuestros pies como la fuente de sabiduría que siempre ha sido? ¿Qué otras formas de belleza estamos pasando por alto por mirar siempre hacia adelante?
Tal vez, solo tal vez, la respuesta esté justo detrás de nosotros. Allí donde los muros respiran, las sillas hablan y las casas florecen como cactus.
